Bochincho*

A um bochincho − certa feita,

fui chegando − de curioso,

que o vício − é que nem sarnoso,

nunca para − nem se ajeita.

Baile de gente direita

Eu vi, de pronto, que não era,

na noite de primavera

gaguejava a voz dum tango

e eu sou louco por fandango

que nem pinto por quirera!

Atei meu baio − longito,

num ramo de guamirim,

desde guri fui assim,

não brinco nem facilito.

Em bruxas não acredito

“pero −- que las hay, las hay”,

Eu sou da costa do Uruguai,

meu velho pago querido

e por andar desprevenido

há tanto guri sem pai.

No rancho de santa-fé,

de pau-a-pique barreado,

num trancão de convidado

Eu me entreverei no banzé.

Chinaredo à bola-pé,

no ambiente fumacento,

um candeeiro, bem no centro,

num lusco-fusco de aurora,

pra quem chegava de fora

pouco enxergava ali dentro!

Dei de mão numa tiangaça

que me cruzou no costado

e já saí entreverado

entre a poeira e a fumaça,

oigalê china lindaça!

morena de toda a crina,

dessas da venta brasina,

com cheiro de lechiguana

que quando ergue uma pestana

até a noite se ilumina.

Misto de diaba e de santa,

com ares de quem é dona

e um gosto de temporona

que traz água na garganta.

Eu me grudei na percanta

o mesmo que um carrapato

e o gaiteiro era um mulato

que até dormindo tocava

e a gaita choramingava

como namoro de gato!

A gaita velha gemia,

às vezes quase parava,

de repente se acordava

e num vanerão se perdia,

e eu - contra a pele macia

daquele corpo moreno,

sentia o mundo pequeno,

bombeando cheio de enlevo

dois olhos − flores de trevo

com respingos de sereno!

Mas o que é bom se termina

− cumpriu-se o velho ditado,

eu que dançava embalado,

nos braços doces da china

escutei − de relancina,

uma espécie de relincho,

era o dono do bochincho,

meio oitavado num canto,

que me olhava − com espanto,

mais sério do que um capincho!

E foi ele que se veio,

pois era dele a pinguancha,

bufando e abrindo cancha

como dono de rodeio.

Quis me partir pelo meio

num talonaço de adaga

que − se me pega − me estraga,

chegou levantar um cisco,

mas não é à toa − chomisco!

que sou de São Luís Gonzaga!

Meio na volta do braço

consegui tirar o talho

mas quase que me atrapalho

porque havia pouco espaço,

mas senti o calor do aço

e o calor do aço arde,

me levantei − sem alarde,

por causa do desaforo

e soltei meu marca touro

num medonho buenas-tarde!

Eu tenho visto coisa feia,

tenho visto judiaria,

mas ainda hoje me arrepia

lembrar aquela peleia,

talvez quem ouça − não creia,

mas vi brotar no pescoço

como uma cinta vermelha

e desde o beiço até a orelha

ficou relampiando o osso!

O índio era um índio touro,

mas até touro se ajoelha,

cortado do beiço a orelha

amontoou-se como um couro

e, amigos, aquilo foi um estouro,

daqueles que dava medo,

espantou-se o chinaredo

e, amigos − foi uma zoada,

parecia até uma eguada

disparando num varzedo!

Não há quem pinte o retrato

dum bochincho − quando estoura,

tinidos de adaga − espora

e gritos de desacato.

Berros de quarenta e quatro

de cada canto da sala

e a velha gaita baguala

num vanerão pacholento,

fazendo acompanhamento

do turumbamba de bala!

É china que se descabela,

redemoinhando na porta

e chiru da guampa torta

que vem direto à janela,

gritando − de toda a guela,

num berreiro alucinante,

índio que não se garante,

vendo sangue − se apavora

e se manda − campo a fora,

levando tudo por diante!

Sou crente na divindade,

morro quando Deus quiser,

mas, amigos, seu eu disser,

até periga a verdade,

naquela barbaridade,

de chinaredo fugindo,

de gritos e bala zunindo,

o gaiteiro − alheio a tudo,

tocava um xote clinudo,

já quase meio dormindo!

E a coisa ia indo assim,

balanceei a situação,

− já quase sem munição,

todos atirando em mim.

Qual ia ser o meu fim?

Me dei conta - de repente,

não vou ficar pra semente,

mas gosto de andar no mundo,

me esperavam na do fundo,

saí na porta da frente...

E dali ganhei o mato,

abaixo de tiroteio

e ainda escutava o floreio

da cordeona do mulato

e, pra encurtar o relato,

me bandeei pra o outro lado,

cruzei o Uruguai, a nado,

que o meu zaino era um capincho

e a história desse bochincho

faz parte do meu passado!

E a china?

E a china? − eu nunca mais a vi

no meu gauderiar andejo,

somente em sonhos a vejo

em bárbaro frenesi.

Talvez ande − por aí,

no rodeio das alçadas,

ou − talvez − nas madrugadas,

seja uma estrela chirua

dessas − que se banha nua,

no espelho das aguadas!

(Do livro “Bota de Garrão”, de Jayme Caetano Braun - Editora Sulina)

Bochincho – baile de campanha, da plebe, arrasta-pé, divertimento chinfrim próprio de gentalha.

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