Stanislaw
Ponte Preta
A historinha abaixo transcrita
surgiu no folclore de Belo Horizonte e foi contada lá, numa versão política.
Não é o nosso caso. Vai contada aqui no seu mais puro estilo folclórico, sem
maiores rodeios.
Diz que era uma vez um
camarada que abotoou o paletó. Em vida o falecido foi muito dado à falcatrua,
enfim... ao morrer nem conversou: foi direto para o inferno. Em lá chegando,
pediu audiência a Satanás e perguntou:
- Qual é o lance aqui?
Satanás explicou que o inferno
estava dividido em diversos departamentos, cada um administrado por um país,
mas o falecido não precisava ficar no departamento administrado pelo seu país
de origem. Podia ficar no departamento do país que escolhesse. Ele agradeceu
muito e disse a Satanás que ia dar uma voltinha para escolher o seu
departamento.
Está claro que saiu do gabinete do Diabo e foi
logo para o departamento dos Estados Unidos, achando que lá devia ser mais
organizado o inferninho que lhe caberia para toda a eternidade. Entrou no
departamento dos Estados Unidos e perguntou como era o regime ali.
- Quinhentas chibatadas pela manhã, depois passar duas
horas num forno de duzentos graus. Na parte da tarde, ficar numa geladeira de
cem graus abaixo de zero até as três horas, e voltar ao forno de duzentos
graus.
O falecido ficou besta e tratou
de cair fora, em busca de um departamento menos rigoroso. Esteve no da Rússia,
no do Japão, no da França, mas era tudo a mesma coisa. Foi aí que lhe
informaram que tudo era igual: a divisão em departamentos era apenas para
facilitar o serviço no inferno, mas em todo lugar o regime era o mesmo:
quinhentas chibatadas pela manhã, forno de duzentos graus durante o dia e
geladeira de cem graus abaixo de zero, pela tarde.
O falecido já caminhava
desconsolado por uma rua infernal, quando viu um departamento escrito na porta:
BRASIL. Notou que a fila à entrada
era maior do que a dos outros departamentos. Pensou com suas chaminhas: “Aqui
tem peixe por debaixo do angu”. Entrou na fila e começou a chatear o camarada
da frente, perguntando por que a fila era maior e os enfileirados menos
tristes. O camarada da frente fingia que não ouvia, mas ele tanto insistiu que
o outro, com medo de chamarem a atenção, disse baixinho:
- Fica na moita, e não espalha não. O forno daqui está
quebrado e a geladeira anda meio enguiçada. Não dá mais de trinta e cindo graus
por dia.
- E as quinhentas chibatadas? - perguntou o falecido.
- Ah... o sujeito encarregado desse serviço vem aqui de
manhã, assina o ponto e cai fora.
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