O Pai

Nossa mão pequena

em sua mão,

semente no fruto

ou fruta em seu cacho.

Nossos brinquedos

cabiam em seus sapatos.

O pai tem gestos brandos

e olhar incisivo.

Quando o pai sorri,

o sol se impõe

sobre a neblina.

O pai não teme a treva

nem os barulhos do pátio.

Na ausência do pai,

as portas

têm tramelas.

O pai é o pai.

Pão e o vinho

na cabeceira da mesa.

Com a camisa suada

regressa o pai

com seus humildes presentes.

Um dia nossas mãos

sustentam o corpo do pai

que não viaja sem malas

ou regresso.

Só nos resta

tomar a mão de nossos filhos

e seguir

A trilha curva do tempo.

Luiz Coronel