De onde vem a Poesia? Da extrema sabedoria? Da crua ignorância? Da observação meticulosa da vida? Da versátil comunicação com os seres do espaço? Nunca ninguém poderá dizer. Ela vem do pensamento e o do não-pensamento, da memória do esquecimento. Ela vem num voo rasteiro, num navio pirata, numa candela de prata. Ela vem de onde o vento vai, de onde a onde divaga, de onde a nuvem flui.
A Poesia é mais misteriosa que o futuro que volta e meia se prevê. A poesia não tem brevê e voa leve entre loopings e anjos. A Poesia é o que sei e o que esqueci.
Ah... Poesia, quando você chega, eu já vou indo. Você pode ser uma mulher na janela, um ferreiro na bigorna, um padre na missa, uma fera no bote.
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Chacal, Comício de tudo, São Paulo, Brasiliense, 1986.
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