A mulher ideal

A mulher ideal pode ser a minha.

Pode ser a tua.

Ou o que tu pensas da minha.

Pode ser a o que eu imagino da tua.

Tem que mexer com a imaginação, ser motivo de excitação.

E não pode acabar aí. Tem que continuar em ternura,

com todo o cansaço do ato.

Tem que ser apoio pra perna. Tem que ser quentinha.

E até pode ter os pés frios.

A mulher ideal é aquela que, com suas virtudes,

não amarrota nossos defeitos.

Alimenta nosso ego sem saber cozinhar.

Dá de comer à nossa paixão.

Gosta de Brahms, Rachmaninoff e de Roberto Carlos.

É suficientemente inteligente para se fazer de burra.

E que a língua seja cortante para ironizar à altura

É ideal que seja pequenininha para caber no bolso da camisa.

Aí a gente guarda ela ali e tira de vez em quando pra dar uns beijinhos.

Mas às vezes tem que ser grande.

Grande de fazer sombra pra gente descansar com água fresca.

Tem que deixar chamá-la de “minha mulher”.

Ah! − E que não nos chame de “paizinho”. Isso enfraquece a libido.

Não pode botar o dedo na cara da gente e nem chamar de companheiro

ou camarada, também.

Tem que ser objeto de uso pessoal, exclusivo e intransferível.

É aquela que a gente mostra para os amigos.

Ou porque é bonita, ou porque é inteligente ou porque é as duas coisas

 − e aí na gente não mostra.

É aquela que lê um coisa dessas e nos chama de machista, alienado.

Mas que não queira provar igualdade no braço.

Tem que ser extremamente livre para prender a gente.

Mas não pode voar além de nossa capacidade de suportar.

A mulher ideal é aquela que deixa a gente vestir todas as fantasias

e que faça carnaval com elas.

Tem que contar aventuras que pareçam eroticamente verdadeiras.

E com detalhes.

Porque são os detalhes que dão a certeza que não são verdadeiras.

Tem que fazer com a gente tudo o que sempre fez sozinha.

Sem vergonha.

Não pode ser analisa.

Porque mulher analisada entende sempre e te explica.

Tem que ser bandeide para nossos arranhões

e faixa pras nossas costelas quebradas.

Tem que ser amiga, companheira e até o homem da casa,

que esse papel cansa.

Ideal é aquela que os outros acham que tu não a mereces.

Texto de Michele Caetano, no livro:

“De Quatro ou como fazer sucesso à sombra do Luis Fernando Veríssimo”.